Un putsch dans ma bouche

Je suis tombé de mon trône. J'ai fini le cul par terre, déchu par un chewing-gum frondeur. Quelques coups de dents et voilà que le mollasson en vient à me décoiffer de ma couronne. Insolent. Tout ça en plein mois de novembre. Par un froid glacial alors qu'on descendait de Pigalle vers Opéra. J'ai recueilli la couronne au creux de ma main. Coincée entre mon pouce et mon index je l'ai auscultée. Elle avait une sale gueule, encore brillante par endroit, l'amalgame qui la garnissait semblait vouloir pourrir un peu plus. Pourrais-je la rechausser? Redeviendrais-je souverain?

"Je peux vous la recoller, mais je ne peux pas dire combien de temps ça va pouvoir tenir." Cette dentiste ment-elle comme une arracheuse de dent? Me voilà parti à la reconquête de mon trône. Le tout pour un demi-K€. Le temps de monter un échafaudage dans mon royaume bucal, me voilà allonger sur le fauteuil du dentiste. La gueule béante. Pour l'ouvrir plus largement il aurait fallu un cric. Taille de dent à coup de roulette pour mieux la sertir de ma couronne flambant neuve. Durée des travaux : un mois.

On en était aux finitions. Une carie félonne a resurgit, planquée derrière un vieux plombage. Elle rongeait tranquillement une prémolaire. Un lent et pernicieux travail de sape. L'échafaudage est resté en place. La dentiste a fait tourbillonner sa fraise, la roulette a sifflé dans l'air avant de venir heurter la dent dans un bruit plus sourd. Elle appuyait, encore et encore. J'ai fermé les yeux intensément pour marquer ma douleur. Rien n'y a fait. J'ai commencé à taper du pied sur le bout du siège. Elle s'est arrêtée : "Je suis désolée, j'ai un peu touché le nerf". Elle me posait des questions, mais avec tout le barda de tubes que j'avais dans la bouche, mes mots s'abîmaient dans un charabia que je baragouinait avec peine et douleur. Je me contentais de hocher la tête et de rouler des yeux pour me faire comprendre. Elle, sournoise, feignait d'être sensible à mon mal.

La revoilà parti à l'assaut de ma forteresse dentaire. A ce rythme-là, elle va me finir à la perceuse ou au marteau-piqueur. Elle va me monter sur les genoux, m'écarteler les mâchoires avec des étais et me faire sauter le chicot avec une pelleteuse. J'étais anesthésié. Je ne sentais ni ma bouche, ni ma joue, ni ma langue, mais ma dent me lançait. La dentiste a dévitalisé la dent. L'a rempli avec je ne sais quoi. Dans un jargon archi-médical d'arci-duchesse dentaire, elle m'a décrit la marche des opérations. Bien sûr, je ne pouvais répondre.

Avant qu'elle la repère, cette dent ne m'avait jamais causé de tort. Depuis, elle ne m'a jamais fait aussi mal. Viva la révolucion.