Mon côté punk

Une fois par an, je me fais un concert de punk. Genre, concert gratos dans une petite salle qui pue la sueur et la bière éventée. J'aime bien, j'ai l'impression de retrouver mes 18 ans quand je croise des djeun's qui picolent des binouzes au cul d'une bagnole, le coffre grand ouvert. Et que ça freudonne les Sales Maj' : "Allez patron encore une bière...." Et que ça parlotte : "Tu préfères quoi toi? Les Clash ou les Sex Pistols?" Assis en rond, on se passe un joint sans piper mot. Déjà un brouhaha s'extirpe de la salle.

Il y a des petits clones partout, des hybrides de punks et de teuffeurs, des petits bourgeois attifés comme les Strokes. Un coup de tampon Oui-Oui sur l'avant-bras et hop-là, on est à l'intérieur. Sur scène, il y a un mec qui fait le guignol et qui chante qu'il aime bien les flics...enfin quand ça l'arrange. On commande une bière. Beurk, même pas de bulles. Tant pis, on pouvait bien lâcher un peu de monnaie, l'entrée était gratos.

On a loupé le premier concert. Les Gens normal montent sur scène. Pas trop punks, les trois gars donnent dans la chanson rock assez pétillante. Le public frétille et sautille. C'est interdit de fumer, mais les pétards passent de main en main sans que personne n'y trouvent à redire. Le bassiste étale sa virtuosité la main recroquevillée sur son instru comme celle d'une bourgeoise sur son sac à main dans le métro. Les mecs finissent leur set bien rodé. J'ai bien aimé, même si souvent dans ce genre de concert, je dévisage plus la faune locale que la scène. Comme partout, il y a des ivrognes qui crient à poil toutes les 3 secondes à qui on envie de faire gober leurs gobelets. Enculés.

Se pointent les Scums. Des poseurs. Et que ça saute, et que ça joue fort. Des crêtes s'agitent dans la fosse et ça pogote sévère. Un énorme punk à deux crêtes gesticule tellement sauvagement qu'un vide de deux mètres s'est fait autour de lui. Les petits gringalets en perfecto qui rentraient dedans au début n'osent plus la ramener. Bande de couilles molles. Ca me rappelle la fois où j'ai fini à pogoter dans la boue devant un concert de La Phaze avec sur le dos le K-Way de la mère de Lucie qui m'arrivait aux genoux. Sauf que moi j'avais pas peur de leur rentrer dans le lard à ces punks de pacotille.

Les Scums envoient du bois comme on dit. Poses étudiées, gratte sérigraphiée, ça saute partout, ça joue de la basse au médiator, ça se met à genou pour un rien. Et les gars, vous n'êtes pas dans Spinal Tap, ni dans Waynes World. Ils braillent dans leurs micros : "J'peux rien faire, j'peux rien dire, mes parents me laissent pas sortir..." Ca passe quand on a 15 ans et qu'on joue à la fête de la musique à La Roche-sur-Yon, mais pas à 25 devant 150 personnes. Quoique... Vu l'agitation fiévreuse des petits blousons noirs, ils ne doivent pas trop écouter la poésie des Scums.

C'est bon, j'ai pris ma dose pour un an. "tu viens on se casse..."